TOUS DES ARTISTES
Tout le monde écrit, tout le monde peint, c'est pas vraiment de
l'art, c'est pas vraiment de la littérature, c'est un lieu plus
qu'un métier, une sorte de défouloir, un jeu où tout est permis
avec soi-même.
Tout le monde écrit parce qu'on est allé à
l'école, on sait lire les grand écrivains, on emprunte à la pompe,
à la concision, à la profondeur, à l'ironie et la passion des
grands ses propres sentiments..
Tout le monde peint parce que tout
le monde a visité les musées, et pourquoi soi, avec ses goûts, n'y
arriverait-on pas ?
On écrit, on peint, le soir, le dimanche, pendant les vacances, pour
échapper aux subtiles injonctions de la vie, au boulot, aux
contingences, à la femme, à l'époux, à la famille, à la
politique, à la guerre... on s'évade un moment, on oublie... et
c'est très bien...
Jusqu'à ce que vienne à soi le : pourquoi pas... MOI ?
Alors on expose, on se croit.
On expose, on se croit et tout redevient comme la vie, avec ses
contingences ses hiérarchies,
on veut prouver, on justifie ses
grimaces, ses compromis, son... « œuvre ».
Tout le monde écrit, tout le monde peint, mais tout le monde n'est
pas peintre ou écrivain... et n'a pas la main qui tremble
d'imagination, la méthode du jugement,
la science, la
sincérité, l'idéal, la bonne foi, l'art de composition...
Alors on est déçu, de n'être pas ce peintre, cet écrivain, parce
que l'on a oublié que le jeu était de ne rien attendre...
N.Bessonnet texte et illustration